drodzy mieszkańcy z szyszynki,
wyroby duchowo podobne,
najbliżsi, poparzeni żarem
domowego ogniska.
Nie rozbijajcie nagrobków
na cmentarzysku starych łodzi
porzuconych przez rybaków pana Jezusa,
Nie przekopujcie katakumb
pod ogrodem skrystalizowanych róż,
czekoladowych piramid z trującym
nadzieniem z mikrobów.
Znajdziecie tam tylko
wyplutą z ust Sabaotha gumową piłeczkę
podobna do oka z bladą, martwą źrenicą.
Wyrwaną przy ramieniu rękę jak klucz
szybkim ruchem wyciągnięty z zamka.
Nóżki w galarecie z topielca
co tygodniami leżakował w jeziorze.
Osuszony mózg odessany z komórek
słomianą rurką.
Bandaże mumii wyprane i wybielone
z rozpływających się mięśni,
rozpuszczonej skóry.
Sztuczną szczękę wbitą
w gipsowe stopy Chrystusa.
Zamiast grabarza i księdza,
spotkacie gimnastyczki hula hop
zgrabne i nagie
błyskawicznie się poruszające
w rytm milionów, zespolonych dźwięków
zabójczych dla ludzkiego ucha
gdy na chwile się zatrzymają
udają święte z przerośniętymi
nad ich głowy plastikowymi aerolami.
Zwłoki Krzysztofa F. na jakiś czas się zgubiły,
może na dobre?
A mieszkańcy przenikający do nas
z igielnego ucha
nie znają nowego adresu?
